A l'hivers, quand la neige revient à l'improviste, revenant à la mémoire collective, aprés trois longues saisons d'oublie, certains se laissent piéger par le froid, d'autres plus astucieux ont préparés cette transition telle une cigale.
Toujours les soldats de la faim moissonne leurs récoltes sur les trottoirs, tapis dans des monceaux de tissus, guenilles. Et presque instantanement, d'autres hommes tombent dans la rue, l'oublie. La moisson continue.
L'été arrive, le printemps passe, l'automne recommence et l'hivers revient. Les saisons ne sont qu'une. Celle de la récolte de la misére.
V06
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