Il tissait sa toile, lors de son envol,
sur la neige, il s?est endormi.
Un papillon, tout juste sortie
de sa chrysalide, nu comme un vers,
a pris comme habit une poudre d'argent.
Ses ailes ne verront plus les rocs
où sa toile s'agrippait pour attraper
les nouvelles prises.
Le chant de ses ailes répondit en écho
les vers des hommes aimés. Ribaud
avait sa place près d'elle, heureux comme un roi
Ses semelles vertes craquaient
sur la neige, gouttaient au plaisir
de s?envoler encore une fois,
comme un bon parfum volatil.
Un papillon a couvert sa nudité
d?un seul habit froid, portant
toutes les couleurs du Tibet.
Une alpiniste morte sur l?Himalaya au doux surnom de papillon
