Les bitumes laqués retournent tous dans l'utérus
des villes, ils y échouent, emportant un Camus
un Kérouac, un Pagnol et un autre encore.
Ces longues marées noires coagulent sous les soleils.
J'ai traversé le ciel à la nage, touché le soleil en nage.
Ma main caressait les monuments de la syncope éthylique.
Un peu plus haut encore, brillaient les étoiles, sur le bitume,
reflétées, elles s'adonnaient à d'étranges jeux.
Bukowski, sinon Lautréamont, voir les autres
inondait de sueur leurs baisers langoureux,
prémices d'une nuit d'autoroute peu commune.
Nous traversions le Mexique en oubliant d'être
des hommes, pour devenir un vieux chien
de lumière errant dans un pays d'ombres.
Rapporte le morceau de rêve que je t'ai envoyé
J'en fais la collection.
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