Une alpiniste morte sur l?Himalaya au doux surnom de papillon
La colombe a emporté avec elle quelques voyageurs, et une poignée de cheveux. Puis légére et d'un vol sûr, elle a volé quelques rayons de lunes.
Pour aller la chercher, ils sont tous partis sur la lune, et revenus désemparé, après n'avoir pas trouvé les quelques cheveux d'or.
Le petit prince a dit qu'il enverrait une lettre après son voyage.
Il a ceuillit la rose sans épine.
V94
Le nombre infini de maladies qui nous tuent est assez grand ; et notre vie
assez courte pour qu'on puisse se passer du fléau de la guerre.
Juste un homme, entre le sable jaune et les nuages noirs d'un orage en préparation, qui s'avance en rampant dans le sable mou et visqueux.
A travers le sable désespérant, se dressent peu à peu une ville en ruine aux tourds cassé, aux jardins débrayés, des arbres morts qui étendent leurs branches tels des racines vers les rayons.
Ils fleurissent, bourgeonnent et laissent en d"brsis le sol lunaire de cette ville, mer de ruines aux flots glacés.
L'homme s'acança dans ces débris de la préhistoire d'un futur illusion, et s'écroule sur le pas d'une porte ouverte et d'ouvrant sur le vide, d'un gouffre aux rochers auguisés.
C'était le dernier survivant d'une espéces en voie de dégénérescence aigüe.
Des yeux le virent.
Dans la matrice nous sommes tous des poissons aveugles
une sorte d'aquarium
et puis cet aquarium déborde et nous nous évadons
Ce soir, un ange partira dans l'encre de la nuit. Il ouvrira ses ailes d'albatros, et s'enfuira vers l'ether, son envol sera long et douloureux. Sa plume la perdu, Il a perdu sa plume.Ce soir, dans le noir, un ange penchera la tête et ouvrira son troisiéme oiel : Il verra ce qui est vraiment.Dans le noir de la mlumiére, l'ange saura où aller et rejoindre sa famille et son pére. De retour à la ruche, il ira se nicher, dans les bras de sa protectrice.Dans le noir de la pâle ruelle se fondra un corps au coeur du caniveau, et lentement l'eau de la pluie se mélangera aux huiles de vidances laissant un arc en ciel, sur le ciel bitumé de la route.On l'envellopera de blanc linceul.
Le teint seul, l'ange sera au dessus de tout ça.L'ange sera saint,,e t dira ses souvenirs de terre, à la vierge feutrée.Ce soir, un ange s'est endormi. Demain est déjà un passé identique. Demain est déjà un autre jours, marqué d'une croix.Ce soir, un ange s'est assoupi, s'est calmé; et s'est allongé pour l'unique éternité qui sait.
