Un Ange

Ce soir, un ange partira dans l'encre de la nuit. Il ouvrira ses ailes d'albatros, et s'enfuira vers l'ether, son envol sera long et douloureux. Sa plume la perdu, Il a perdu sa plume.

Ce soir, dans le noir, un ange penchera la tête et ouvrira son troisiéme oiel : Il verra ce qui est vraiment.

Dans le noir de la mlumiére, l'ange saura où aller et rejoindre sa famille et son pére. De retour à la ruche, il ira se nicher, dans les bras de sa protectrice.

Dans le noir de la pâle ruelle se fondra un corps au coeur du caniveau, et lentement l'eau de la pluie se mélangera aux huiles de vidances laissant un arc en ciel, sur le ciel bitumé de la route.

On l'envellopera de blanc linceul.
Le teint seul, l'ange sera au dessus de tout ça.

L'ange sera saint,,e t dira ses souvenirs de terre, à la vierge feutrée.

Ce soir, un ange s'est endormi. Demain est déjà un passé identique. Demain est déjà un autre jours, marqué d'une croix.

Ce soir, un ange s'est assoupi, s'est calmé; et s'est allongé pour l'unique éternité qui sait.