Baudelaire - Homme Et LaMer

En souvenir de Hervé G.....

Homme libre, toujours tu chériras la mer!
La mer est ton miroir, tu contemples ton âme
Dans le déroulement infini de sa lame
Et ton esprit n'est pas un gouffre moins amer.

Tu te plais a plonger au sein de ton image;
Tu l'embrasses des yeux et des bras, et ton coeur
Se distrait quelquefois de sa propre rumeur
Au bruit de cette plainte indomptable et sauvage.

Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets;
Homme, nul n'a sondé le fond de tes abîmes;
O mer, nul ne connaît tes richesses intimes,
Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets!

Et cependant voilà des siècles innombrables
Que vous vous combattez sans pitié ni remords,
Tellement vous aimez le carnage et la mort,

O lutteurs éternels, O frères implacables!

RESF - Réseau éducation sans frontières

Laissez-les grandir ici !
Dans le film “LAISSEZ-LES GRANDIR ICI !”, réalisé par un collectif de cinéastes et disponible à compter du 5 mars 2007, les enfants de "sans-papiers" se relaient à l’écran. Tous veulent la régularisation de leur famille. Avec leurs mots d’adolescents, ils disent leur besoin de soutiens et de mobilisation à leurs côtés. Ils expliquent aussi leur peur quotidienne de l’arrestation ou de l’expulsion de leurs parents.
Le film de 2 minutes et 10 secondes sera projeté dans les salles de cinéma à partir de mercredi 7 mars 2007 (salles d’Art et Essais, réseau MK2…). 400 copies sont d’ores et déjà disponibles pour une diffusion nationale.

350 professionnels du cinéma ont contribué à l’élaboration du document, dont des grands noms du cinéma, qu’ils soient réalisateurs, producteurs, comédiens, techniciens.

Le film est l’aboutissement de plusieurs mois de travail mené par un collectif de cinéastes et le Reseau Education Sans Frontières (RESF) Il a été pensé et conçu avec des enfants en ateliers d’écriture, entourés par les cinéastes, des professeurs et des militants du RESF.

“LAISSEZ-NOUS GRANDIR ICI !” servira de support à une pétition nationale du même nom (voir ci-dessous), qui est lancée en même temps que le film partout en France.

Il faut que ce film soit largement diffusé pour qu’il contribue à l’élargissement de la mobilisation et du soutien en faveur des familles étrangères en situation irrégulière.

Dans ce but, chaque lecteur de ce communiqué est invité à l’adresser aux inscrit-e-s dans son carnet d’adresse à partir du lundi 5 mars. Tous ensemble, nous pouvons être plus forts et lancer un encore plus puissant mouvement d’opinion dont toutes les familles que RESF soutient attendent pour obtenir enfin leur régularisation.

Lily Margot, Brigitte Wieser, Richard Moyon et Pierre Cordelier
Pour le RESF
Pour voir le film “LAISSEZ-LES GRANDIR ICI”, cliquez ici

http://www.educationsansfrontieres.org/spip.php?article4631

Pour signer la pétition nationale “LAISSEZ-LES GRANDIR ICI” cliquez là

http://www.educationsansfrontieres.org/spip.php?article4633




L’APPEL
Nous sommes des enfants de « sans papiers »
Un sans-papier, c’est quelqu’un qui n’a pas de carte de séjour même s’il est en France depuis longtemps.

Comme beaucoup d’entre vous, nos parents sont venus d’ailleurs.
Ils ont fui la violence, la misère.
Ils sont venus pour travailler et nous donner une vie meilleure
Certains d’entre nous sont nés ici.
Avec ou sans papiers la France est notre pays.

On vit dans des hôtels meublés, des appartements, des chambres où on s’entasse.
Tous les jours on a peur.
On a peur que nos parents soient arrêtés par la police quand ils vont au travail, quand ils prennent le métro.
On a peur qu’on les mette en prison, que nos familles soient séparées et qu’ils nous renvoient dans des pays qu’on ne connaît pas.
On y pense tout le temps.
A l’école aussi.
Est ce que c’est normal d’avoir peur quand on va à l’école ?

L’été dernier nos parents et nous, on a eu l’espoir d’avoir enfin des papiers.
On a fait des dossiers, on a passé des jours et des nuits à faire la queue devant des préfectures.
On s’est inscrit dans des bureaux.
On a cru qu’on serait régularisés, que le cauchemar serait terminé.
On remplissait tous les critères, mais on nous a dit : non.

Nous sommes venus à visage découvert avec nos noms, nos adresses.
Ceux qui ont eu leurs papiers avaient le même dossier que nous. Et pourtant on nous a dit : non.
Arbitrairement.

Maintenant on est en danger et on doit se cacher.
Pourquoi cette injustice ?

Nous ne voulons plus vivre dans la peur.
Nous voulons que la France nous adopte.
Nous voulons être régularisés.
Laissez nous grandir ici.

Pour signer cette pétition cliquez là

http://www.educationsansfrontieres.org/spip.php?article4633

Vous pouvez retrouver ce communiqué sur le site
www.educationsansfrontieres.org

Scéne

Trois accords de guitare pour faire une mélodie
Trois mots poir faire une chanson
Trois notes de piano pour faire
pleurer toute une salle
danser tout un monde
Sentimental ?

Dix milles voies pour reprendre en coeur
un même sanglot
un même rire
Une même joie.

Sabots

Les sabots de bois rabotent le silence initial, dans lequel nous étions plongés. Leurs lourds bruits de pas résonnent dans les halles, les étendues frigides.
Derrière eux, viennent quelques sabots ferrés qui soulèvent aussi bien l'herbe folle, la poussière et les restes d'os.

Avis aux gens de couleurs..

AVIS AUX GENS DE COULEURS
Par Alikan SHOMBAI
Il est navrant parfois, de constater avec quelle facilité certaines personnes se font l'écho de mots ou d'expressions utilisés par d'autres pour se qualifier eux-mêmes.On ne sait comment, ce trait de caractère concerne principalement la population noire. Non pardonnez moi, les gens de couleurs. Et sans même rentrer (pour l'heure) dans des considérations culturelles, religieuses et historiques (puisque comme chacun sait,ces fameux gens de couleurs aiment à connaître leur histoire surtout lorsqu'elle leur est raconté par d'autres), je vais juste m'attarder sur un petit détail aussi insignifiant que mon message : le terme par lequel nous nous désignons nous même.Car aussi ridicule que soit le problème, il n'apparait pas moins que d'utiliser un vocable pour se désigner répond à la question : Qui sommes nous ?Non excusez moi. Vous vous êtes juste des êtres humains. Tous ceux qui viennent de formuler cette remarque dans leur subconscient peuvent arrêter là leur lecture. Je n'aime pas être lu par des imbéciles.Pour les autres : permission de continuer.A l'heure où une chanteuse crie « Je suis une femme de couleur » dansson album, à l'heure où les reportages ou émissions diffusées à la télévision et faisant mention de la communauté noire la désigne par le terme « les gens de couleurs », il faut s'interroger.Le peuple noir est celui pour lequel on utilise en France, le plus demots et d'expressions afin de le désigner. « Black, Negro, gens de couleurs. »Il apparait clair que la population française à un énorme problème avec le mot Noir. Un mot qui visiblement écorche sa bouche. (J'enprofite au passage pour souligner que ce texte ne s'adresse pas qu'aux noirs, mais aussi à tous les autres.)Je ne vais pas m'attarder sur le terme de « black » qui est malheureusement de plus en plus utilisé par les blancs et par les noirs eux-mêmes pour se désigner. Vu qu'il ne s'agit que de la traduction anglaise du mot « Noir », il relève de toute évidence que ce mot pose un problème certain dans ce pays. Mais qu'il pose un problème aux non noirs est une chose. Qu'il en pose un aux noirs eux-même cela devient grave.Ce terme de « Black » n'est pas dérangeant en soit (puisqu'il n'est qu'une traduction. Nous appartenant bien au « BLACK PEOPLE »). Il est dérangeant dans la mesure où il na été introduit en France que par la seule volonté d'éviter le mot Noir à tout prix.Si l'utilisation du mot « Noir » vous dérange de quelque manière que ce soit, sachez, que c'est pourtant ce que nous sommes,. des NOIRS.Nous ne sommes ni jaunes, ni gris, ni verts fluo, ni bleu ou que sais-je encore. Non, nous appartenant à la population NOIRE.Mais bien plus encore que « black », le terme le plus gênant est vous l'aurez compris, celui de « gens de couleur ».Le problème avec ce qualificatif c'est qu'il ne renvoi à rien et est même des plus insultant.Sachez qu'il est dangereux, de se faire l'écho d'un terme étranger(issu en l'espèce, d'une pseudo élite américaine blanche) qui n'a aucune justification (historique ou culturelle) pour désigner une communauté dans son ensemble.En outre, si vous jugez pouvoir, vous permettre d'utiliser de manière aussi scandaleuse, n'importe quel vocable, pour qualifier la communauté noire ; il faudrait désigner l'ensemble des autres communautés par les qualificatifs suivants :Les « gens pâles » ou les « gens sans couleurs ».Et j'irais même beaucoup plus loin.L'absence de qualificatifs équivalents (gens pâles ou gens sans couleurs) pour désigner les autres communautés ne peut sous-entendre qu'une chose :Que nous (les noirs) soyons des « gens de couleur », par opposition à des gens qui eux seraient « normaux ».Il est essentiel, que les sans couleurs de France, et à fortiori les médias français, s'emploient à user d'un vocabulaire correct, et cessent de se réfugier derrière des subterfuges sémantiques pour éviter d'employer des mots qui semblent déranger, et pour se permettre d'insulter la communauté NOIRE. Car derrière ce terme, ce sont bien des insultes à peine voilées qui surgissent. Permettez-moi à ce sujet, de vous citer un célèbre poème africain :« Homme blanc, Quand je suis né, j'étais noir,Quand j'ai grandi, j'étais noir,Quand je vais au soleil, je suis noir,Quand je suis malade, je suis noir,Quand je mourrais, je serai noir...Tandis que toi homme blanc : Quand tu es né, tu étais rose,Quand tu as grandi, tu étais blanc,Quand tu vas au soleil, tu es rouge,Quand tu as froid, tu es bleu,Quand tu as peur, tu es vert,Quand tu es malade, tu es jaune,Quand tu mourras, tu seras gris...Et après cela, c'est moi que tu oses appeler « Homme de couleur » ! »Ainsi, chaque fois qu'un noir use comme un mouton de ces termes pour se qualifier, il s'insulte lui-même et insulte toute sa communauté.Il est de notre devoir de forcer les autres peuples au respect.Chaque fois qu'une personne usera de ces expressions, que ce soit en privé, en public, à la télévision ou ailleurs, nous devons la remettre à sa place.Ce ne sont quand même pas ces gens qui vont choisir parmi la longue liste de qualificatifs, celui qui leur scié pour nous désigner.Nous sommes NOIRS et rien d'autres.Je conclurais enfin en disant pour ceux qui croient voir dans le terme noir une qualification émanant de blancs venu apporter dans leur bagages la distinction entre les races ; je tiens à souligner, que bien avant que nos ancêtres n'aient rencontré le moindre blanc ; alors que nous avions déjà bâti de grandes civilisations et que les blancs voyaient à peine le jour en Europe et étaient occupés à se cacher dans leur caverne ; notre peuple se désignait déjà comme NOIRS.Ainsi, au temps de l'ancienne Égypte (qui peut être vue comme la sublimation de ce qu'à été pendant plusieurs siècle la civilisation noire dans toute l'Afrique), les égyptiens utilisait le terme Kem ouKam pour se désigner. Se terme se traduisant en français par le mot Noir.Ils sont même allé jusqu'à affirmer cette appartenance en une communauté dans le nom même qu'il attribuèrent à leur pays. En effet,ce pays appelé Égypte aujourd'hui, s'appelle en réalité Kemèt : Le Pays des Noirs.Et le Créateur lui-même (AMON) était connu comme étant Noir. Et cela avant toute rencontre avec d'autres civilisations non Noires.Notons enfin que : Le mot Kem (Noir) signifie également : complet,parfait, obligation, devoir Le verbe Kem (être Noir) signifie également : mener à bien, s'élever à, accomplir, compléter.Le verbe Sékèm (Noircir) signifie également : devenir adulte, sage, mûr.

Alikan SHOMBAI Vous êtes priez de faire circuler ce texte à l'ensemble des personnes de votre connaissance, que vous soyez d'accord ou non avec son contenu afin qu'il puisse être lu par un maximum d'individus.Vous pouvez également m'écrire à alikanshombai@ hotmail.com afin de mefaire part de vos commentaires et critiques bonnes comme mauvaises.
MASSIF EN FORCE..@ ++..OU ZA SAV !!!.....

A la frontiére - L'enfant

Un oeil clignote comme un dernier sens interdit, pointant de sa pupille un délicieux fantasme. Une robe de paille, soudain, se lâche et cache cet indélicat voyeur.
"La fille que j'ai rencontré ce matin avait une voie douce prête à endormir, telle une sirène, le matelot qui est en moi." Mais son Tshirt trop court cachait à peine son short. "Tu sais cette fille ne me plaît guère. Elle n'a pas la décence de se découvrir devant moi."

Une voie s'étend sur la vaste contrée de votre domaine intérieur : "Est-ce si difficile que ça d'avoir une vie propre ?"

Une autre fille passa dans mon regard, dans ma vie, sans s'y arrêter, juste une passagère clandestine, vite retournée à la frontière. Elle était plus robuste qu'elle n'y paraissait. C'était une pointure. Une beauté mi-asiatique, mi-orientale. Son sang transportait tout les épices de l'est, sa peau, tout les parfums de l'ouest. C'était un résumé de toutes les beautés. Une Joconde vivante...
Ses hanches emportaient un fardeau doux et précieux, l'enfant d'un autre, un cadeau de mariage.
"Elle était chouette, et peut-être même aigle, les ailes prêtes à s'envoler les serres prêts à s'accrocher." La cage ouverte, elle s'est encore envolée.

Carnet de bal

Les yeux ouverts, les poings fermés,
La pensée occultée par des franges
D'un rêve évanouie, je laisse les anges
Pénétrer le cerveau rayé qui est le mien.

Ces petits hommes ailés et zélés
Lâchent de temps en temps un tribu
Aux danses tribales. Les hommes dansent
pour amuser les spectatrices.

Un oeil se trouve transpercé par la flèche
Décochée par ces lutins en culotte courte,
Ces lurons cachés par le blanc habit.

Les couples s'entassent sur le carnet
De bal des fées. Leurs robes ne seront
Jamais assez longues pour écrire tous les noms.

A d'autres rêves

La mer tisse des liens autour des mains des marins, qui se baignaient dans ce lit. Elle les traîne, en dehors des plages, des récifs, des proues des navires. Elle jette son encre de poulpe sur ses futurs amants. Alors, lointaine et heureuse, elle s'unit à des astres émerveillés, qui se mirent au fonds de son oeil trop noir. Elle s'engouffre entre les narines des noyés et rend les épaves à la marine.
Au fond, elle est bien plus seule qu'un quelconque solitaire.

Ainsi elle s'abreuve d'une goulée d'air encore frais du matin et se laisse couler à d'autres rêves.

Jacques Higelin - CIGARETTE

Découvrez Jacques Higelin!

Hé hé, ho ho
Je suis amoureux d'une cigarette
Toute la sainte journée elle me colle au bec
Hey Lucie, si te reste un peu de ferraille
Ravitaille moi d'un paquet de gris
Que je m'en grille une aussitôt
A la place de ce satané vieux mégot, ho ho

Je suis amoureux d'une cigarette
Sans elle j'ai l'air d'un poussin
Cherchant son omelette
Hey Suzon, si te reste un peu de pognon
Ramène-moi donc un paquet de blond
Que je m'en roule une aussi sec
A la place de ce satané vieux mégot, ho ho.

Je l'aime bien épaisse
Roulée comme une papesse
Dans son fourreau Zigzag a bord chromé
Quand du bout de la langue
Je la lèche, elle tangue
Fumante elle frémit sous la morsure
De mon dentier Hé hé.

Je suis amoureux d'une cigarette
Elle a la rondeur d'un sein
Qu'on mord ou qu'on tête
Hey Jenny, y'aura une taffe pour toi
Si tu penses a mon paquet de gris
Magne-toi car j'ai bientôt fini
De tirer sur ce satané vieux mégot.

Je suis amoureux d'une cigarette
Suzy, hey, hey
Je suis amoureux d'une cigarette...

Je suis amoureux d'une cigarette...

...Moureux d'une cigarette...

Instant de réflection sur le passé

Dans une vie, les moments les plus durs et les plus angoissants, sont intéressants à vivre. Je dirais même, en allant plus loin encore, qu'on s'en souvient d'autant plus qu'ils ont été difficiles à vivre à négocier, à supporter, et compliqués à résoudre.
Il peut même arriver qu'avec le temps cela deviennent de bonnes expériences, dont on regretterait presque au final de ne pas avoir eu à les surmonter.
V07

Sachez déposer votre semence

Texte de la pétition : Libérons les semences

A lire, sur ce sujet, dans l'actualité : "Les anciennes variétés potagères au tribunal"

A l'initiative de l'association Kokopelli

La semence, essence même de la vie, est aujourd’hui menacée. 12 000 ans de construction collective patiente et réfléchie ont abouti à la création d’un patrimoine végétal, technique et culturel inestimable, commun à toute l’humanité. Cet héritage court aujourd’hui le risque d’être confisqué par une infime minorité.

L’aliénation de la semence par l’agro-industrie, constitue un danger sans précédent pour l’avenir : l’indépendance alimentaire et la santé des peuples. Les vendeurs de pesticides bricolent dans leurs laboratoires des chimères génétiquement modifiées, qu’ils osent appeler semences, générant des plantes dépendantes entraînant une régression technique pour les paysans, les jardiniers et les amateurs.
Les lobbys, aidés par l'Etat, pour obtenir le monopole de ce qui appartient à tous, veulent supprimer le droit inaliénable de chacun de ressemer sa récolte. Les sélections de terroir garantissent des plantes saines et savoureuses. La semence industrielle est malade, elle ne peut vivre sans pesticides, engrais chimiques ou manipulations génétiques. Polluante pour l’environnement, elle est le point de départ de la mal-bouffe. Comme les générations qui nous ont précédés, nous avons le devoir de transmettre à nos successeurs, la possibilité d’orienter et de choisir leur avenir.

- Conscient que le maintien de la biodiversité est facteur de sécurité, d’indépendance alimentaire et de nourritures abondantes pour demain,
- Conscient que la semence est un bien commun à tous les peuples,
- Je demande que la loi AFFIRME le droit inaliénable de toute personne de cultiver, semer, multiplier, acheter, échanger, offrir, céder, transmettre, tout végétal (graine, bouture, plant, tubercule, etc.) sans restriction légale d'aucune sorte.
- Je revendique le droit de me procurer et de consommer librement la nourriture issue du produit des semences de population, de pays, de famille, dites anciennes : toutes, graines de vie.

En signant cette pétition, je défends ma liberté, un patrimoine et permet, avec l’association Kokopelli, la transmission de la biodiversité et de la fertilité aux générations futures.

Outre votre signature immédiate, vous pouvez télécharger la pétition pour l'imprimer pour la diffuser autour de vous, et si vous avez un site Internet, faire un lien vers cette page : http://www.univers-nature.com/signez/?code=cat

Johnny Thunder - Hurt me

Mirror Mask

Des collages de Prévert apposé sur un tableau de Dali, voilà l'impression générale que m'inspire ce film onirique. Une histoire de rêve, de pays des songes dans des décors somptueux. Je suis tombé dessus par hasard, comme toujours. Ce film est vraiment enthousismant.

http://www.sonypictures.com/movies/mirrormask/main.html

Nina HAGEN - NATURTRÄNE

Il y a des chansons qu'on écoute une fois, et qu'on ne peut oublier. L'envolée lyrique (ici un peu cassé par la voix qui déraille) et le sanglot mélancolique et nostalgique de la guitare qui joue sur les notes longues et saturée. Le mélange de l'Opéra et de la musique rock, voilà ce qui fait de cette dame la reine du Punk'Rock. Jamais vu en concert depuis 17 ans que j'ecoutes Nina, il serait temps de faire le pas.

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NaturTräne (Nina Hagen)

Offnes Fenster präsentiert
Spatzenwolken himmelflattern
Wind bläst, meine Nase friert
Und paar Auspuffrohre knattern

Ach, da geht die Sonne unter:
Rot, mit Gold, so muss das sein.
Seh ich auf die strasse runter,
Fällt mir ein Bekannter ein

Prompt wird mir's jetzt schwer ums Herz
Ich brauch' nur Vögel flattern sehen
Und fliegt main Blick dann himmelwärts,
Tut auch die Seele weh, wie schön!

Natur am Abend, stille Stadt
Verknackste Seele, Tränen rennen
Das alles macht einen mächtig matt
Und ich tu' einfach weiterflennen..
Aaaahhhh....

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traduction:
LES LARMES DE LA NATURE

A travers la fenêtre ouverte je vois
Des petits nuages qui flottent dans le ciel.
Le vent souffle, mon nez gèle.
Deux tuyaux d'échappement pétaradent.

Ah, le soleil se couche !
Rouge or, ça doit être ainsi.
Je regarde en bas dans la rue
Je tombe sur une connaissance.

Soudain mon cœur devient lourd.
J'ai juste besoin de voir des oiseaux voler.
Et mon regard part alors en direction du ciel,
Ça apaise mon âme, comme c'est bon !

La nature, le soir ; la ville est tranquille.
L'âme tourmentée, des larmes coulent à flot.
Tout m'épuise !
Et je continue à pleurnicher…

Axe Fictie

La ligne brisée est dissolue dans l'azur,
Elle se figure être unique en son genre.
Connaît-elle ses soeurs inconnues ?
Elles passent et recroisent en tout
sens cette solitude. Elle est immobile
dans son placard d'acier, face au lointain
qu'elle atteint.
Elle tape d'un coup un ensemble de
lignes courbes, qui ne se brisent jamais.

Orane, le soir

Elle était encore habillée
Lorsque j'éteignis la lumière.

Alors la lune l'habilla
De ces quelques rayons blancs.

Ledward Kaapana

Ledward Kaapana

Une bonne musique pleine de gaité pour fêter une bonne année 2007 :)

Enculés D'écologistes !

L'antre X

J'ai tendu à travers le ciel une ligne
Brisée et blanche.
Des notes y semaient la partition
de leur modeste mélodie.

Lorsque la page
Déchirée fut éparpillée
Les notes suivérent
Le tourbillon....
Un poéte vint et sema
La graine de la
Musique nouvelle.

Addagio :
L'étourdissement monta lentement dans l'Antre X.

Souad Massi - Raoui ( Le Conteur )

Découvrez Souad Massi!

Raconte, conteur
Raconte une histoire, une légende
Parle- nous des gens d'antan
De Loundja, la fille de l'ogresse et du fils du Sultan

Commence par "Il était une fois",
Offre-nous des rêves
Commence par "Il était une fois"
Chacun d'entre nous a une histoire au fond de son cœur

Raconte, oublie que nous sommes grands
Comme si nous étions des enfants
Nous voulons croire à toutes les histoires
Parle-nous du paradis et de l'enfer
De l'oiseau qui n'a jamais volé
Donne-nous le sens de la vie

Raconte, comme on t'a raconté
Sans en rajouter, sans en enlever
Prends garde, il existe une mémoire
Raconte, fais que l'on oublie notre réalité
Abandonne-nous dans ce "Il était une fois".

Souad_Massi

Séparation - des dix cordes

L'antenne branle du haut de son mât,
et jette des défis à l'orage.
La foudre s'abat et avale d'un coup
le paysage noirci de brume.

La nuit tombe lourdement sur les
épaules des passagers du tonnerre.
L'antenne achève son ascension,
joignant les deux extrémités.

Un homme sépara l'orage de part en part,
ouvrit le rideau de pluie qui couvrait
son visage et ce paysage incertain.

Des lacs glacés débordaient des yeux immenses
de la grande fille aux cheveux longs.
Elle baisait d'un regard Tous les hommes,
et leurs obscures désirs et volontés.

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Le reste de l'heure s'écroula...
"J'ai voulu dénombrer les sens de l'homme".
Mais franchement, il n'y a rien de plus chiant
qu'un paysage asymétrique et ténébreux.

Andrée Chedid

"En ce monde Où la vie Se disloque Ou s'assemble Sans répit Le poète Enlace le mystère Invente le poème Ses pouvoirs de partage Sa lueur sous les replis."

Andrée Chedid, in "Anthologie de la poésie française du XXe siècle", Ed. Poésie / Gallimard

L'enfant du massacre

Elle joue avec ses cerceaux au dessus des volcans, dans des hurlements de loups échappés d'un commissariat. Elle détourne son regard, un instant, pour s'en retourner à ses jeux. La danse du soir commence son tour, au tour d'elle, et étreint son ombre. La nuit la kidnappe, la serre fort, très fort, trop fort.
Elle s'échappe comme ça, comme le vent baigné du printemps, d'un pas agile mais fragile. Elle se relève et courre au près de son cerceau qui s'envole toujours plus loin, toujours plus vite. Il déboule d'entre les maisons de la casbah, cherchant une impasse où s'arrêter, mais ne trouvant pas, il roule, suivant la pente. Ses pas le suivent essoufflés, des pas rapides et allongés, des plus courts et plus rapides, des lents mais bien plus longs, des pas qui saccadent cette course. Suivant toujours une ligne tracée, le cerceau efface l'horizon, pour devenir l'horizon lui même, Sans lui, elle n'est plus rien qu'une poupée à la jupe déchirée, petite soeur naturelle de Pinocchio, à la peau au même ton boisé, au sourire qui ne meurt jamais, à la larme qui lave la terre, et aux mains si dures, qu'elles semblent semblent déjà tanner par le travail.
Le cerceau poussé par le vent furieux traverse encore une rue, une ruelle, un square aux ombres étourdis, un chalet qui n'aurait pas dû être là, une toiture dévastée, un paravent chinois aux dames brodées d'or. Puis s'arrête, là comme ça, pour rien, pour elle surtout, et tombe à terre. Ses doigts viennent le rattraper lui, l'audacieux qui voulait s'échapper. Il a traversé l'artère.
Elle tend ses doigts noirs et moite sur ce morceau de bois, qui fut en vie un instant pour retirer un couteau sous la gorge d'une enfant. Il s'est sauvé, pour la sauver.

Étron 415 & turbine sanguine

Découvrez The Slits!

Il est regrettable, Madame,
que votre pensée s'en va
vers d'autres que moi.
Ça ne me va pas, va point.

Le coeur n'est pas une urne,
où s'entassent les bulletins
qui désignent le vainqueurs
comme on dénonce un voleur.

L'âme n'est pas une pensée
qu'on arrose chaque matin
du lendemain, où notre pied
crapuleux l'a écrasé.

Les taches sur les draps font
des fleurs qu'on offre aux jeunes
adolescent, qu'on aimait jadis
dans d'obscurs espoirs.

Le foutre gai, fraîche gourde,
nos corps s'unissent et punissent
Dieu de son incompréhension,
face aux mystères de la création.

Loin d'être des êtres humains,
nous retournons à l'état primitif
ressemblant plus à des foetus
pustulant qu'à des gallinacés emblématique.

La pauvreté est saine,
jusque dans ces coups de gueules,
ses coups de fusils, ses flics morts.
Elle est ! l'argent n'est point.

L'écu traîne et pour lui, le froc baissé,
notre cul à l'air, nous montrons
le sillons impur, où sombrent
les morts de quatre vingt neuf.

La guillotine laisse des traces
dans les livres de classe,
mais au milieu des places
dans les villages, on garde sa place.
Au milieu de toute cette crasse,
m'en veut pas, je craches.

Délimité à la craie blanche,
pointillée comme sur le cou du condamné,
le reste, c'est l'histoire,
qui pourrit pour mieux renaitre.

Pardonnez Mademoiselle,
mais le vers libre, le mien,
fout le camps. On a beau
le rappeler à l'ordre, il s'enfuit.

Dans le désordre, il se complaît.
De cette anarchie méthodique
renaît un monde épelé
en huit lettres dissolues.

Peut importe le reste, ce n'est pas
un mot vain, jeté des livres d'école,
comme on jette un os à un chien.
Nous sommes tous des chiens.
Files moi ta laisse, j't'laisses.
Ceux qui le sont le comprendrons.

---

Léo, ne crois pas que tout soit finit.
En grande partie, ça l'est,
mais pour le reste...
Il me reste quelque part
dans la mémoire,

Un bière, une fille, un poème,
et le reste dans le feu,
qui soudain s'empare de la bouse,
des urnes, des drapeaux et des oripeaux,
des oriflammes, ces jeux d'échecs
contins, des cadavres d'oiseaux morts,
des souvenirs de Cocteau,
des éléphants analphabètes,
des lampadaires anorexiques,
des lexiques venimeux,
des arts encyclopédisés,
des lèches cul,
des cul de bouteilles,
des bouteilles en verres
des vers à soit,
des soyeux vernisseurs,
des noceurs d'argent,
des argentés chroniques,
des chroniques qui continuent
de ne pas finir,
et continuent sur les fils
d'acier tendu en plein
ciel, comme les tirs de
DCA galvanisé, par une
foule en délire, applaudissant
aux couleurs,
Sitôt tout s'effondra,
s'éteignit et retrouva

Madame, allongée sous la table,
à sniffer des lignes blanches
entre deux lames de rasoirs.
Ces bas étaient défaits et filés.
Elles en finissait pas de sniffer
des lignes blanches, continues !

Elle geignait, encore, heureuse !

Bidibule

http://www.lamusiquenapasdeprix.com/
http://www.bidibule.net/

Bien qu'Orane m'est fait remarquer récemment que je ne disais jamais pourquoi je refilais un lien vers tel ou tel site d'un chanteur. J'ai pas franchement envie d'expliquer mes raisons de mes choix. Bordel ! la musique ça s'écoute, ça se déguste, ça se conserve dans un coin d'une foutue boîte neuronale, et ça se siffle lorsque l'envie vient. Mais en parler, franchement... Tout le monde en parle, moi j'ai juste envie d'écouter un petit morceau en passant. ça me plaît, et si ça s'trouve, demain, ce même morceau me donnera l'effet d'un valium au p'tit matin.
Alors comme l'instant présent vaut mieux que dix milles journées passées, vous n'aurez pas mes raisons, de pourquoi BIDIBULE. Juste que là, à cet instant ça me plaît, et que j'ai pas envie de changer de morceau, j'ai pas non plus envie de choisir entre "L'aile ou l'artiste".

Par la fenêtre

La lune rampe le long des toits
et des courbes des gouttières
pour se noyer dans les flaques d'eau,
et des gouttes de pluie.

La lune rampe le long des parkings
et des carrosseries métallisées.
Elles s'agrippe aux rampes
des balcons du deux pièces loggia.

La lune perce les rideaux
de sa lueur au blanc velours
vient s'échouer maladroitement
sur ta fesse droite.

Iggy Pop & the stooges - Search and Destroy

Découvrez Iggy & the Stooges!

R O S A

Une dernière rose pour l'amour,
Une dernière rose pour Rosa -
A latest rose to Rosa... -
Excuse me ! Mais elle était fraîche
baignée d'une rosée saine.

Elle se cramponnait à la terre,
face aux vents qui pouvaient la secouer,
face aux pas qui voulaient l'écraser,
sans même daigner la voir,
celle dont l'écrin n'étalait pas le diam intérieur

Les fleurs se mouchaient dans les rayons
d'un futur qui dort encore
dans les sommes d'un enfant,
Le cancre aux fonds des classes silencieuses.
Elles s'épanouissaient en dedans.

Les hommes se mettent debout
pour prendre les armes, les pinceaux,
les truelles, les bêches et les crayons
et s'en vont peindre et construire
des roses pour leurs bien aimées.

Même si les ports ne se vident jamais,
parfois ils s'éteignent, comme un
vent glacé qui emportent sur la vague
cette rose pour le marin disparu
en mer, évanoui dans l'horizon.

Les quaies acceuillent sur leurs planches
les immigrés des terres inconnus.
Ils viennent peupler les terrains propices
aux germes nourriciers, qui combleront
leurs estomacs affamés. Rosa arrive ici.

L'horizon emporte avec lui des bateaux,
des montagnes, des paysages et des visages
qui semblaient familier et si lointain.
Alors Rosa give a glass of a new wine
to the last immigrant que nous sommes.

Bénis, les enfants montent sur ce rafiot
qui ne peut retenir l'eau plus longtemps.
Le bateau coule à quai, emportant
un dernier espoir pour survivre pour eux.

Rosa est dans tous ces yeux là,
ceux-là qui vaincus, se redressent
pour continuer toujours et encore
malgré les échecs, les coups du sort
et du vent. Ils bâtissent encore et encore.

Le cancre voit une dernière fois,
son rêve s'étaler sur le front blême
de l'agonie qui domine devant lui.
Mais il continue quand même
de voir sa rose s'épanouir.

Digne et maître de soit, le peuple
rejoint encore une fois les rangs
de la mort, parce qu'ils ne peuvent pas
faire autrement, pour l'instant, car ils
savent, qu'un jour, viendra leur tour.

Ils dominent même dans leur total néant,
un maître qui ose les asservir. Le bras
qui tient un outil est le même qui tient une arme.
Des doigts tendus peuvent se replier aussi,
pour former un poing où une étoile.

Rosa donne encore une tranche de rêve
pour l'enfant qui se berce encore
dans son couffin, d'une illusion.
Elle couve ainsi, pour éviter qu'il
ne prenne froid, aux pires moments.

A slave is a mindless man,
hopless man qui cherche peut être
à récupérer ce qu'il a perdu.
Son bien bouffé par la vermine,
des rats, des sots aux vocabulaires restreints.

Combien d'hommes tombent,
pour qu'un seul se tienne debout,
et qu'il puisse prendre entre ses bras
une rose d'un jour ? Rosa est là
pour lui donner les jambes qu'il n'avait pas.

L'horizon portes des tombes sur le revers
de sa fourrure duveteuse et rouge.
Jamais, il ne laisse paraître
un quelconque regret pour eux.
Il verse sa rosée à chaque fois.

La rose tombe pendant le rêve du cancre
qui réveillé, se lance dans une récréation :
"Il couvre et dépasse-moi si tu l'ose Je te promets que je te laisserai la rose."

Le cancre courre et dépasse la vitesse
d'un soleil à bout de souffle.
Il reprend son bien et lui sourit.
C'est juste une fleur. Elle ne meurt pas.

Rosa retrouva ses amis perdus, jadis,
et plante un drapeaux sur les terres
désolées. Bâtissant un empire, où nul n'est coi,
elle unie en son coeur les morceaux
éparpillées de l'humanité déboussolée.

Une dernière rose pour Laura,
A latest rose to my own desire,
qui change à tout bout de champs
d'encre pour écrire sur les pages
calfeutrée d'un cahier à la rose permanente.

Un soir, les encres se diluèrent
dans l'océan du ciel et vinrent
s'étaler sur un royaume,
qui n'avait jamais vu de roi
trôné sur un emballage plastique.

L'étoile n'était qu'illusion
Le rêve n'est que l'arrangement
modelé du superficiel.
Rosa vit peut être encore
dans un rêve de cancre.

L'etranger - Albert Camus

Devant cette nuit chargée de signes et d’étoiles, je m’ouvrais pour la première fois à la tendre indifférence du monde. De l’éprouver si pareil à moi, si fraternel enfin, j’ai senti que j’avais été heureux, et que je l’étais encore. Pour que tout soit consommé, pour que je me sente moins seul, il me restait à souhaiter qu’il y ait beaucoup de spectateurs le jour de mon exécution et qu’ils m’accueillent avec des cris de haine".

GRAFFITIS

La tendre inscription sur le fronton
d'une porte, la délicate impression
gravée sur un arbre. Ceci est appelée
graffiti par les gens qui passent devant.

Lâchement, ils regardent, pensent et disent
encore un délinquant qui a écrit sa crise.
Ils ne savent pas que derriére ce coeur dessiné
se cache deux êtres qui s'aiment pour l'éternité.

L'acte d'écrire est le dernier qui nous restent.

[ http://www.lavi2rue.com/ ]

Tonio de Saint-Ex

Secteur postal 90.027


Cher cher D.,


Que je regrette vos quatre lignes ! Vous êtes sans doute le seul homme que je reconnaisse comme tel sur ce continent. J'aurais aimé savoir ce que vous pensiez des temps présents. Moi, je désespère.

J'imagine que vous pensez que j'avais raison sous tous les angles, sur tous les plans. Quelle odeur ! Fasse le ciel que vous me donniez tort. Que je serais heureux de votre témoignage !

Moi, je fais la guerre le plus profondément possible. Je suis certes le doyen des pilotes de guerre du monde. La limite d'âge est de trente ans sur le type d'avion monoplace de chasse que je pilote. Et l'autre jour, j'ai eu la panne d'un moteur, à 10 000 mètres d'altitude, au-dessus d'Annecy, à l'heure même où j'avais quarante-quatre ans ! Tandis que je ramais sur les Alpes à vitesse de tortue, à la merci de toute la chasse allemande, je rigolais doucement en songeant aux superpatriotes qui interdisent mes livres en Afrique du Nord(1). C'est drôle !

J'ai tout connu depuis mon retour à l'escadrille (ce retour est un miracle). J'ai connu la panne, l'évanouissement par accident d'oxygène, la poursuite par les chasseurs, et aussi l'incendie en vol. Je paie bien. Je ne me crois pas trop avare et je me sens charpentier sain. C'est ma seule satisfaction ! Et aussi de me promener, seul avion et seul à bord, des heures durant, sur la France, à prendre des photographies. Ça, c'est étrange.

Ici on est loin du bain de haine(2) mais, malgré la gentillesse de l'escadrille, c'est tout de même un peu la misère humaine. Je n'ai personne, jamais, avec qui parler. C'est déjà quelque chose d'avoir avec qui vivre. Mais quelle solitude spirituelle !

Si je suis descendu, je ne regretterai absolument rien. La termitière future m'épouvante. Et je hais leur vertu de robots. Moi, j'étais fait pour être jardinier(3).



Je vous embrasse.

.

St.-Ex

[À Pierre Dalloz - 30 juillet 1944 - Secteur postal 99 027]

---

Notes
(1) Cette interdiction est du 29 juin 1944.
(2) Lire "Alger" (note de Pierre Dalloz).
(3) Cf. Lettre à Pierre Chevrier [30 juillet 1944] :

"[…] J'ai failli quatre fois y rester. Cela m'est vertigineusement indifférent.
L'usine à haine, à irrespect, qu'ils appellent le redressement […], moi je m'en fous. Je les emmerde. Je suis sous le danger de guerre le plus nu, le plus dépouillé qu'il soit possible. Absolument pur. Des chasseurs m'ont surpris l'autre jour. J'ai échappé juste. J'ai trouvé ça tout à fait bienfaisant. Non par le délire sportif ou guerrier, que je n'éprouve pas. Mais parce que je ne comprends rien, absolument rien que la qualité de la substance. Leurs phrases m'emmerdent. Leur pompiérisme m'emmerde. Leur polémique m'emmerde et je ne comprends rien à leur vertu […].
La vertu, c'est de sauver le patrimoine spirituel français en demeurant conservateur de la bibliothèque de Carpentras. C'est de se promener nu en avion. C'est d'apprendre à lire aux enfants. C'est d'accepter d'être tué en simple charpentier. Ils sont le pays… pas moi. Je suis du pays.
Pauvre pays !"

[Textes empruntés - ainsi que les notes - à Œuvres complètes, Pléiade T II, pp. 1050 sq. - Lettre rendue publique à l'origine in Pierre Dalloz, Vérités sur le drame du Vercors, F. Lanore, Paris, 1979, 353 p. - elle y figure aux pp. 274-275].

Êtes vous prêt pour le collage ?

Un 2 après tout, c'est pas si mal
Surtout avant trois et son cheval
De trait, à deux et quatre pattes

Avez vous su pour Elise,
Elle écrivait si peu , qu'elle
n' a laissé qu'une seule et
unique lettre.

L

A écouter...

Arsene Lupunk Trio

Le fils du désert

Les dunes à perte de vue
s'étalent.
le sable s'élance
dans
nos yeux, jusqu'à les piquer
de sa brillante lame.

A travers ces voiles
- où s'engouffre le vent -
les étoiles
s'éteignent dans le noir coton.

Les dunes où passent
les touaregs,
ces hommes bleus de soleil,
peuplade presque inconnu
encore fidèle
aux libres
Espaces
passent et changent
en une éternelle mutation.

Serpent, dromadaire
Eau bien gardée,
Seul Trésor
inestimable
en ce lieu, où le sable
devient verre.

Pierre philosophale

Elle était de Mercure
Moi d'Or
Et nos yeux se sont
dissous
Peut être l'inverse

Musique

Voici les clefs de la nouvelle musique

Epoque

Ces yeux qui jugent,
Ces yeux qui savent
que parfois
les hommes sont du bétail
marqué au fer rouge,
tatoué d'un code barre.

Ces yeux qui ont peur
de l'uniforme qui les somme
les assomme,
lors de leur somme

Ces yeux qui, victimes
de la corrida, où l'homme
est le taureau sacrifié,
ne voient même plus.

Ces yeux noirs,
bouffés par la boue, le charbon,
bouffis par les cendres
tendent un éclair vers nous :
"Sommes nous si sérieux,
Que nous en avons l'essentiel ?"

Ces yeux qu'on ne peut regarder en face
- insupportables images hertziennes -
Ils auraient pu être les nôtres.

A qui appartiennent ils ?
A une personne qui meurt,
Si ce n'est pas déjà fait !

Justice

La traduction commence, le tribunal
est silencieux. Ses jurés s'avancent
Les majestueux magistrats s'assoient.
Un instant se meure.
La séance peut continuer,
Le marteau frappe trois coup.

La traduction de nos erreurs passés
et à venir commence devant l'assistance.
Nous n'échapperons pas
Aux mygales
Anciens drames
Tragédies
qui surveillent
nos larves.

Publius Syrus

L'homme meurt autant de fois qu'il perd l'un des siens.

---

Publius Syrus :

Poète latin (né en -85 et décédé en -43). Esclave venu de Syrie, il est affranchi à Rome grâce à ses hautes compétences intellectuelles.

Amoncellement - Sensation - 1997

Une illusion, un pressentiment dicte l'amoncellement

De décombres, que l'on doit serpenter

Le Craquement des briques sous les pieds

Nous avertit du bon droit Chemin

Staccato des Armes Automatiques

Il ne faudrait pas croire
Que les militaires
préfèrent
le staccato des armes automatiques
Le crescendo des mitraillettes
ou même la marseillaise
jouée au clairon
au petit matin
au soleil tiédis
à la lune froide

Il ne faudrait pas croire
Que les militaires
préfèrent
le staccato des armes automatiques
où encore les charges sonnées
où les bruits des corps qui tombent
sous une grêle d'obus de 15
Une pluie de munitions désordonnées
Où le grésillement saccadé d'un garde

Le dernier souffle d'un fusillé (Marin ?)
Le premier souffle d'un déserteur
la rapide ascension des hommes sur le champs
de bataille, où jadis poussait du blé.

Pendus aux gammes harmonieuses
Ils n'aiment ces gens-là que
L'orgue de barbarie.

Musique Maeistro, avant d'aller au bistrot

http://www.i-cone.net

I-cone propose aux artistes, autoprod, etc... de réunir sur un site un peu d'écoute pour les amateurs. Mais la plate forme va plus loin en proposant un échange. Ce que je retiens c'est de pouvoir pour tout le monde proposer l'écoute de morceau d'inconnu avant le surf ultime pour découvrir l'artiste.

Bonne écoute

Comme d'habitude, j'aimerai pas crever un dimanche

Je me lève
Et je te bouscule
Tu n'te réveilles pas
Comme d'habitude

Sur toi
Je remonte le drap
J'ai peur que tu aies froid
Comme d'habitude

Ma main
Caresse tes cheveux
Presque malgré moi
Comme d'habitude

Et puis
Le jour s'en ira
Moi je reviendrai
Comme d'habitude

Toi
Tu seras sortie
Pas encore rentrée
Comme d'habitude

Tout seul
J'irai me coucher
Dans ce grand lit froid
Comme d'habitude

Un film

En absence de Verdure, et des autres, un petit film perso sur une musique des cramps qui date un peu.
Sur le théme de la paix et de l'opulence qui devient un cauchemard pour qui regarde bien.

l'utérus des rêves

Les bitumes laqués retournent tous dans l'utérus
des villes, ils y échouent, emportant un Camus
un Kérouac, un Pagnol et un autre encore.

Ces longues marées noires coagulent sous les soleils.
J'ai traversé le ciel à la nage, touché le soleil en nage.
Ma main caressait les monuments de la syncope éthylique.
Un peu plus haut encore, brillaient les étoiles, sur le bitume,
reflétées, elles s'adonnaient à d'étranges jeux.

Bukowski, sinon Lautréamont, voir les autres
inondait de sueur leurs baisers langoureux,
prémices d'une nuit d'autoroute peu commune.

Nous traversions le Mexique en oubliant d'être
des hommes, pour devenir un vieux chien
de lumière errant dans un pays d'ombres.

Rapporte le morceau de rêve que je t'ai envoyé
J'en fais la collection.

Lettres de soutien d'une école maternelle

Bonjour à toutes et tous,

Un comité de soutient s'est formé contre l'expulsion des enfants sans papiers scolarisés et de leurs familles.
Une lettre ouverte que nous cherchons à diffuser par tout les moyens (mails, blogues, sites de journaux, presses...). donc si ça vous touche, merci de faire suivre la pièce jointe, de la mettre en ligne, de l'imprimer et de la mettre à votre travail, de l'imprimer et de l'envoyer à votre préfet de police, aux ministres...
enfin vous voyez!

merci
bises

---

Monsieur le ministre de l’Intérieur,
Monsieur le ministre de l’Education nationale,
Monsieur le Préfet,
Messieurs les membres du Gouvernement,
Messieurs les députés de la majorité,

Nous sommes parents d’enfants scolarisés dans une école maternelle du vingtième à Paris.
Dans leur école, comme dans d’autres écoles, collèges et lycées de
France, des enfants dont les parents sont en situation irrégulière sont scolarisés.

Nous voudrions simplement vous demander, puisque vous avez décidé d’avoir une politique d’expulsion massive avant les élections, de venir dans les écoles chaque fois qu'un enfant scolarisé doit être expulsé avec ses parents.

Non pour expliquer aux parents les raisons de ces expulsions, mais pour l’expliquer aux enfants.

Expliquer d’abord aux enfants que vous expulsez pourquoi ils doivent quitter ce pays qui est le leur. Leur expliquer qu’ils n’ont rien à faire chez nous, alors qu'en inscrivant leurs enfants dans les écoles de la République, les parents en situation irrégulière donnent déjà une preuve de leur attachement à notre pays, de la confiance et de l’espoir qu’ils placent dans la
France pour offrir un avenir meilleur à leurs enfants.

Expliquer ensuite à nos enfants pourquoi leurs camarades vont disparaître du jour au lendemain. Leur expliquer vers quoi on les envoie et quelle vie les attend.
Leur expliquer également que la France est depuis toujours une terre d’accueil, généreuse. Que les mots Liberté, Egalité, Fraternité, gravés sur les frontons de nos écoles, n’ont de sens que pour des Français ou pour des personnes «choisies» pour vivre en France.

Il vous revient d'assumer vos responsabilités concernant une politique de l'immigration que nous n'avons pas choisie et que nous n'acceptons pas.
Ayez le courage de venir exposer dans les écoles les arguments qui justifient une telle politique. Nous refusons de le faire à votre place avec nos enfants, et avec leurs petits camarades qui risquent chaque jour l’expulsion.

Merci d’avance, et sachant que, comme nous, vous considérez que les enfants sont les citoyens de demain et notre avenir, vous ne manquerez pas de répondre positivement à notre demande.

Comité de soutient de l’école maternelle Bidassoa 75020 Paris.

Matignon sans date, ni heure

Le bourbier fasciste envahit peu à peu, et à nouveau, le purin de la pensée. La fascination du fascisme fait des adeptes dans toutes les classes, comme si oubliés, les yeux noirs des camps s'éteignaient.
Cette liqueur âcre enflamme les livres, les journaux, les drapeaux, où l'araignée fourbe et fourchue baigne dans du sang.

Bon courage aux survivants !

Armée

La discipline étant la force principale des armées, Il importe que tout supérieur obéisse à ses subordonnées.

Z

Je propose ce soir un film de Costa Gavras de 1969 mettant en scéne un juge d'instruction qui doit enqueter sur l'assassinat d'un député de l'opposition... Un film qui fait froid dans le dos. "Imagine" que cela se passe dans une démocratie.

Tout le monde sait que l'écrivain peut avoir des pages blanches,
Mais qui se soucie des pages blanches du lecteur.
Hervé

Beauté crachée

Solstice éthylique

Bras durs, colonne rigide de l'homme tenant du bouts des doigts sa fragile attente. Digital expression - Tactile suspension. L'entonnoir des yeux, tendre encombrement des saintes Auréoles. Ce Coeur en déroute, un as en découpe. L'automate de mes rêves - relâchement - passionné - le couinement attendris.
Les entrailles de la terre sont lavées de tout ce sang, les larmes versées, perdues. La calme fissure de toutes ces voitures sous la nuit accablée ne refera pas la même quête. Attentif et merveilleux déchirement des pages sous la plume où le stylo tâche la feuille, lèche ma sueur. Le léger frissonnement évoque le trouble, le lent dépiautement du papier glacé recouvrant les corps.
Le merveilleux éclat des voitures se révèle sous la clarté des néons. Un clame et tragique écoulement de fluide et de personne. Un homme pervertis en vaut deux avertis, et / ou inversement.
Je recherche mon propre cheminement qui me permet de vous offrir ce vin nouveau, qui sommeille dans mes entrailles. Attablez vous à cette table et buvez. Je suis bien trop saoul de la vie, pour la laisser s'émietter sur une table.
Si la nuit passe des licornes dans mes rêves embrumés, et d'un sabot, elle terrasse le feu qui couve, c'est pour pleurer la mort d'un ami, cent fois disparu. Disparu à chaque minutes, chaque fragment de temps. JE tiens encore du bout des doigts la fragile attente.

Verdure 06

Exposition Picasso

Un salon de poème
ouvert à tout va
Les tout venants
foulent
quelques portes brisées,
fragments de vide
instantané
Anthologie d'un
reste du plat de
Maître

Jaguar imperturbable
Ligne brisée
Lune courbe
Fesses et anus
jambes et doigts

V06

L'ami est passé par là

Maître Ombre$ est passé par là pour faire quelques judicieuses modifications, ce week end. En attendant que les autres repassent par là. Le blog sent la peinture fraîche. Et je suis plutôt content du résultat.

A peine passé, déjà reparti sur la route dans un brouillard de gazoline... V+

Blessures

Les coeurs ne resortent jamais indemme
des blessures de l'amour. Ils saignent
des larmes, à plus soif...
Désolation & acceptation.
V06

Back to 1984

http://www.renaissance-lefilm.com/

Jacques Higelin - Je ne peux plus dire je t'aime

Je ne peux plus dire je t'aime
Ne me demande pas pourquoi
Je ne ressens ni joie ni peine
Quand tes yeux se posent sur moi

Si la solitude te pèse
Quand tu viens à passer par là
Et qu'un ami t'a oubliée
Tu peux toujours compter sur moi

Je ne peux plus dire je t'aime Hm Hm
Sans donner ma langue à couper
Trop de serpents sous les caresses
Trop d'amours à couteaux tirés

Si dure que soit la solitude
Elle te ramène à ton destin
La loi du grand amour est rude
Pour qui s'est trompé de chemin

Je ne peux plus dire je t'aime
Ne me demande pas pourquoi
Toi et moi ne sont plus les mêmes
Pourquoi l'amour vient et s'en va

Si la solitude te pèse
Quand le destin te mène ici
Et qu'un ami t'a oubliée
Tu peux toujours compter sur moi

Et qu'un ami vienne à manquer
Tu peux toujours compter sur moi

Jacques Higelin
Je ne peux plus dire je t'aime

Météo pluvieuse mise en peinture

Scotome Amoureux

De l'invisible traversée du brouillard,
Je proviens, tel un fantôme
effacé par sa propre ombre.

L'éternelle clarté des diamants
éteint bien des chandelles
Tandis que les deux amants s'aiment
au même repas donné en leur honneur

Traditionnellement deux moins deux
donne moins que rien.
Sis et transie, l'amante
est à l'eau, si l'amant
pose un lapin.

Ce cirque cynique
peut continuer
longtemps
Si ces clowns
restent à
danser
Dans
l'arène.

Verdure06

Der Meskalinrausch

Pour Louis Lewin

Le bref moment de l'éclipse
dure
depuis si longtemps
qu'on en a oublié le
début - L'apogée
de l'obscurité


L'apologie sombre
Un bref instant
de
Bonheur fuit,
parcourant monts et merveilles
pour enfin
disparaître.. pfffuit !
Nous sommes encore
des enfants cannibales
de braves statues
de sel
s'évaporant
ou fondant selon
la pluie


Le bref moment de l'éclipse
dure
depuis si longtemps
qu'on en a oublié le
début - L'apogée
de l'obscurité

L'invocation,
cette mise en vente
de tous les sorts
l'aberration du mouvement
l'absurde réponse
à nos angoisses
derrière les carrées
d'herbes
folles
se meurent
quelques enfances
l'arvOrtissement
Quelques moutons
paissent s'échappant
du carré de vigne
voisin

Le bref moment de l'éclipse
dure
depuis si longtemps
qu'on en a oublié le
début - L'apogée
de l'obscurité


Verdure

Drinking wine with the black and red Devil

Les jeux de mots sont le complément conscient du lapsus.

Les crans restent vides.

l'oedème d'oedipe

L'indivisible partie du temps
demeure l'instant
non l'éternité
qui n'existe pas

EXIT

Les salons désuets sont murés
et renferment quelques débris
de verre, sombres joyaux
des dépravées.


Les briques recouvrent les vitres
et cachent l'horrible avortement
des monuments et des bâtiments
effondrés



Ils laissent la chair rouillée jusqu'aux
fatales exhalaisons, Morbides espérances
Les crânes chauves du goudron
s'étalent sur miroirs et vernis.


Le vin sur les herbes
approche lentement
de l'éradication.



Dehors, La poésie !
(Cahier de lecture)
Verdure

Pour une photo de Doisneau

L'amour est un chiffre Pair
Lorsqu'il redevient impair
Il est convalescent...

L'amour est un chiffre Pair
Lorsqu'il devient impair
Il poursuit sa naissance.

V06

Nos froides angoisses ne sont que des mauvais rêves à laisser passer.
V

Le pére Noël est mort

Et celui ci avait de la gueule dans "la cité des enfants perdus"

Il avait UNE GUEULE reconnaissable entre toutes.

Le pére noël est mort, bien des enfants vont être perdus...

Au revoir Monsieur Daniel EMILFORK

http://thierry.zalic.free.fr/pages/online/emil.htm

S'évanouir, s'endormir
dans la nuit des temps
Le répandre
Y répondre.

V06

Les accoutrements de

Nos accouplements sont

De noirs étoffes et roses

Dehors, La poésie !

(Cahier de lecture)

Verdure

Fin

"Aucune oeuvre ne peut comporter le mot
FIN.
Elles ne sont jamais finies."
Picasso

Dehors, La poésie !
(Cahier de lecture)
Verdure

Murmures divins de Han Qing-jao

Au hasard des lectures : Orson Scott Card

"Laissez moi vous raconter la plus belle histoire que je connaisse.

On avait donné à un homme un chien que celui ci adorait.

Le chien l'accompagnait partou,

Mais l'homme n'avait pu lui apprendre à faire quoique ce soit d'utile.

Le chien refusait d'aller chercher ou de tomber en arrêt,

Il ne courrait pas, ne le protégeait pas, ne gardait pas la maison.

Au lieu de cela, il s'asseyait à côté de lui et l'observait, avec la même

expression indéfinissable.

"Ce n'est pas un chien, c'et un loup" dit sa femme.

"C'est le seul qui me soit fidéle" répondit l'Homme,

et sa femme n'aborda plus jamais le sujet avec lui.

Un jour l'homme emmena le chien dans son avion particulier.

Alors il survola les hautes montagnes enneigées,

Les moteurs tombérent en panne

et l'avion s'écrasa dans les arbres.

L'homme était allongé, baignant dans son sang,

le ventre ouvert par des lames de métal en charpie,

ses entrailles fumant dans l'air glacial,

mais sa seule et unique pensée fut pour son chien fidéle.

Etait-il vivant ? Etait-il blessé ?

Vous imaginez son soulagement lorsqu'il vit son chien s'approcher

et le regarder de ce même regard profond.

Quelques instants plus tard le chien renifla ses entrailles,

Puis se mit à sortir les intestins, la rate et le foie

pour les dévorer,

tout en observant le visage de l'homme.

"Dieu merci, dit l'homme

L'un de nous deux au moins ne mourra pas de faim."

"Les enfants de l'esprits"

Tout acte doit être
Pensé, rectifié,
avant d'être commis,
jusqu'à la nécessaire
Absurdité.

Dehors, La poésie !
(Cahier de lecture)
Verdure

L'esprit Poétique

L'esprit poétique : "Ce cri d'alarme du sein de la terre, le ravissement de l'éternité."

Dehors, La poésie !
(Cahier de lecture)
Verdure

Déclaration des droits de l'Homme

Ne me faites pas l'avocat de l'Humanité,
Car j'ai déjà prononcé ma sentence !
V6

Hymnes à la nuit - Novalis

Aspiration à la Mort (Hymne 6)
(traduction Armel Guerne)

Je le sais à présent, quand se fera le dernier matin lorsque la Nuit et l'Amour ne seront plus effarouchés par la lumière - et lorsque le sommeil se fera éternel, un rêve unique, inépuisable.

Je sens en moi une céleste lassitude. - Lointain et harassant fut mon pèlerinage au saint-tombeau, et pesante, la croix. - Mais l'onde de cristal, - les sens vulgaires ne la perçoivent point, - l'onde qui prend sa source au coeur du tertre ténébreux, celui qui l'a goûtée, - celui qui l'a gravi, ce haut-lieu au pied duquel vient se briser le flot du temporel, celui qui, se dressant sur ces sommets aux frontières du monde, a plongé ses regards dans la patrie nouvelle, dans le domaine de la Nuit, - en vérité, celui-là ne redescend plus aux tumultes du monde, dans la patrie où la lumière habite, en sa perpétuelle agitation.

Là-haut il les dresse, ses tentes, tabernacles de paix, là il porte sa nostalgie et son amour, le regard plongé au-delà, jusqu'à cette heure entre toutes bénie qu'il sera emporté là-bas, dans les eaux de la source; brassé par les tourbillons, ramené en surface, le terrestre y surnage; mais ce qui, touché par l'Amour, s'était sanctifié, ruisselle librement en d'occultes canaux jusqu'aux domaines d'outre-tombe et s'y mêle, comme un parfum, aux amours qui s'y sont endormies.

Tu l'éveilles encore, ô fringante lumière, ce corps exténué, et tu l'incites au travail - tu insinues en moi une vie enjouée - mais de ce monument couvert de mousse du Souvenir, ne me détaches aucunement. Volontiers je consens à donner un emploi à ces mains laborieuses, à rechercher partout autour de moi comment, où te servir - célébrer la magnificence et la gloire de ton rayonnement, étudier sans relâche l'harmonie intérieure et l'art admirable de tes oeuvres; - je veux scruter le mouvement plein de sens de ton éblouissante et formidable horloge, découvrir l'équilibre et le rythme des forces, les règles de ce jeu prodigieux des temps et des espaces incomptables.

Mon coeur le plus secret, pourtant, reste fidèle à la Nuit et à l'Amour créateur, son enfant.

Es-tu capable de me montrer un coeur à jamais fidèle? Et ton soleil possède-t-il les yeux de l'amitié qui sachent me connaître? Saisissent-elles, tes étoiles, ma main tendue de désir? Me rendent-elles en retour la pression de tendresse et la parole caressante? De ses couleurs l'as-tu parée, de ce contour léger, - ou bien est-ce la Nuit qui donne à tes atours un sens plus haut et mieux aimé? Quelle est la volupté, quelles sont les délices offertes par ta vie, qui balancent les ravissements de la mort?

Tout ne revêt-t-il pas, dans ce qui nous exalte, les couleurs de la Nuit? C'est elle, maternelle, qui te porte, et tu lui dois ton entière splendeur. Tu te serais dissipée en toi-même, perdue dans l'espace sans fin, si tu n'avais été par elle contenue, enserrée en ses liens pour devenir chaleur et faire, en flamboyant, naître le monde.

En vérité, avant que tu fusses, j'étais. - La Mère, avec ceux de mon sang, m'a envoyé pour habiter ton monde et le sanctifier par l'Amour, afin qu'il soit un éternel monument de contemplation, - pour y semer d'impérissables fleurs. Elles ne sont point épanouies encore, ces divines pensées; - peu nombreuses encore sont les empreintes de notre révélation. - Mais un jour, ton Horloge marquera la fin du temps, quand tu seras pareille à chacun d'entre nous, toute en désir et ferveur, tu vas t'éteindre et mourir.

En moi je la ressens, la fin de ton activité - céleste liberté, ô bienheureux retour! je connais, aux souffrances sauvages, quel est ton éloignement de notre vraie patrie, ton opposition au glorieux ciel ancien. Ta fureur et ta rage sont en vain. Impérissable dans le feu, debout, la Croix se dresse - triomphal étendard de notre espèce.

Par-delà je m'avance,
Et c'est chaque souffrance Qui me sera un jour
Un aiguillon de volupté. Quelques moments encore je serai délivré -
Ivre, je m'étendrai
Dans le sein de l'Amour.
D'une vie infinie
La vague forte monte en moi
Tandis que je demeure
Du regard attaché à toi
Là-bas dans tes profondeurs.

Car sur ce tertre, ici,
Tout ton lustre s?efface :
C?est une ombre qui ceint
D?une couronne de fraîcheur
Mon front.
Ma Bien-Aimée, que ton aspiration
Oh ! puissante m?attire
Que j?aille m?endormir
Et que je puisse aimer !
Cette jouvence de la Mort
Je la ressens déjà,
Tout mon sang se métamorphose
Baume et souffle éthéré.

Vivant au long des jours je vais
Plein de foi et d?ardeur ;
Avec les nuits je meurs
En un embrasement sacré.

---

Le poète romantique allemand Novalis (1772-1801) appartient au petit nombre de ceux « qui savent le mystère de l?Amour », pour reprendre ses propres termes, et qui ont traduit leur vocation dans des ?uvres secrètes, le plus souvent poétiques - on pense naturellement à Dante ? mais non seulement : celle d?un théosophe comme Jacob Boehme en témoigne aussi. Ces quelques uns, qu?ils soient poètes ou théosophes, pourraient être appelés fidèles d?amour, en relation avec leur vocation qui est « Foi et Amour » ou adeptes, ayant atteint cet Orient majeur qui est l?Orient de l?âme.

Frida Kalho

Biographie de cette artiste peintre mexicaine

Zones Urbaines Précarisées

J'rap pas
J'slam pas
Mais l'ciment que j'ai dans l'coeur
pousse sur les zones urbaines précarisées.
Cette ZUP craquent, aux affiches déchirées,
Pancartes électorales jaunies,
Des diplômes pleins les poubelles
Des CV en cocktails molotovs

J'rap pas
J'slam pas,
Pourtant les mots sont pareils à des brûlots
Ce sont les extincteurs du coeur.
A chaques rimes, A chaques flots, ils éteignent
L'incendie Que j'ai dans l'ciboulot.
Mes cahiers sont en flammes, comme des cités entiéres
Décimées, Décédées, Décalées, dérapées

J'rap pas
J'slam pas...

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Sikola Narkozy

Je sais pas trop, mais c'est sorti comme ça d'un coup ce texte. J'ai pas trop cherché à le travailler, mais j'voudrais bien du son là dessus, avec pleins de scratch, à la maniére des turn table. Ah Evidemment, par apport à Verdure, je pars moins en vrille...

Entre Khmer et Cambodge

Une horloge crevée sur le balcon
qui pend à son gong
Une cathédrale s'effondre
Pour donner naissance à des catacombes
Vertigineux monticule d'ossement.

Quelle beauté l'humanité !

Dans les ruines khmers,
Un petit garçon,
de huit ou neuf ans
Court entre deux mines
entre deux cauchemars
Une vie neuve l'attend.

Les rêves ont disparus
un moment d'exaltation
une éternité de Désespoir

Des lignes et des lignes
sans un mot
Quel pourrait être le nouvel
Alphabet ?

Des bonzes réunis retracent
d'anciennes dorures
Et recréaient ainsi
la vie disparue.

Une cathédrale s'effondre
Pour laisser place à une Stuppa
de brique rouge.

V06

La marche silencieuse

Attention ou vous mettez vos pieds cet automne,
Les feuilles sont aussi dangereuses qu'un Lion
Dans une nurserie.
Verdure

Longtemps avant ton absence

J'ai cherché le baiser d'un fontaine
Longtemps
J'ai effleuré l'oeil d'une guitare
Longtemps
J'ai caressé le coeur d'une araignée
Longtemps
J'ai mangé un doigt de radiateur
Longtemps
J'ai léché l'ouïe d'une contrebasse
Longtemps
J'ai troqué ma gueule contre une prise électrique
Longtemps
J'ai lancé une bouteille dans la cordillère
Longtemps
J'ai raclé le fond les mers en espérant t'y retrouver
Longtemps
J'ai drainé la pluie pour que les eaux viennent vers toi
Longtemps
J'ai craché sur ma déclaration d'impôts
Longtemps
J'ai avalé un réfrigérateur à jeun
Longtemps
J'ai tendu entre les câbles des filets de pêche
Longtemps
J'ai presque atteint Le BUT, j'ai chuté,
Longtemps
Gott seit danke, I'm not Human
Longtemps
Mais toujours je suis revenu vers toi

Verdure 2006

Loups & Loups

Le chant des forêts a commencé
Lentement d'abord, dans la pénombre
des nuits tranquilles et sombres.
Les loups se dressaient et hurlaient.
Le chant des nuits a continué
Le sang appelle le sang,
dans les forêt de l'obscure Raison.

N'oublie pas qu'en chaque poème
se cache un loup qui masque l'essentiel.

Verdure

Ô ma belle Afrique - E. PRUDENCIO

Eustache PRUDENCIO (Bénin) tiré de "Violence de la race"

Ils ne connaîtront
jamais en profondeur
mon pays

Ils n'en saisiront
que quelques lueurs
refroidies,

Puisqu'ils ne restent
que sur les plages
loin des abysses

L?Afrique sera toujours
cet énorme point
qui interroge,

Brille le jour
mais intrigue
la nuit,

Une tranche
du tiers-monde
sans pain,

Qui cependant chante
et danse
au clair de lune.

Ils ne comprendront
jamais pourquoi
dans ce pays

On appelle
Gendarme
un oiseau,
Capitaine
un poisson
avocat,
un fruit

L'Afrique
est un poéme
vivant
qui coule
dans les eaux
bondissantes,
se faufile
dans les forêts
bruissantes,
s'agrippe
aux crêtes
verdoyantes,
carresse
les rayons
jamais éteitns
d'un soleil
bon teint
et vigoureux.

[ ...... ]

Pour savoir plus : Le Bénin littéraire 1980 - 1999 !

Sarclo

http://www.sarclo.com/
Un petit proverbe suisse. Parce que Sarclo est tout simplement excellent, des paroles plutôt intéressante, et qu'il sort un nouvel album. Soyez Curieux !

Soit dis en passant, mon rêve serait une reprise de "Ma gibson" composé par Sarclo, par Johnny Al Inday. Enfin bon j'ai parfois des rêves curieux
V06

Mythologie métropolitaine

Je cherches un Chemin pour Rome,
L'Odyssée est un grand carnaval.
Ma déesse a des jambes comme
Des flûtes de Champagne.

Le fil d'Arianne me ramènes toujours à elle,
Même perdu dans le labyrinthe du métro -
Le minotaure en vague wagon à bétail,
Coulisse le long des voix sans mots.

Je cherches un chemin pour Rome,
Pour retrouver mon épouse égarée,
Redevenir ce que j'étais, un Homme.

Je construis sous l'eau l'eau un royaume
Inondé et isolé pour Neptune effaré,
De ne point la lune voir, au travers des Dômes.
V06

Passage d'une Fée Dans la vie.

La rue de l'Amour (II)

Elle marche devant moi, sans m'attendre,
Et cueille les roses de son modeste jardin,
Pour en faire des bouquets, tous les bleus matins.
Elle ramasse les fleurs sans épines, tendres.

Elle se lève, à l'aube, tous les bleus jours,
Me sourit et m'embrasse, à peine réveillée.
Chaque fois, j'habite "Rue de l'amour".
Les roses sont les gardes de sa maison cachée.

En entrant, les bouquets sont éparpillés,
Dans la maison, le salon et la cuisine sont
Des mêmes couleurs que son jardin, ensoleillés.
Je voudrais rester jusqu'au jours naissant.

Ses heures sont comptées dans ce calme, paisible
Instant de Bonheur. Les roses sont les arraches coeurs,
De ce temps qui passe trop rapidement, impassible.
Chaque fois, j'habite 'Rue des bienheureux".

Les roses gardent le jardin, la blanche demeure,
D'une maladie fatale, qui emporte les derniers
Espoirs qui restaient. Chaque roses fanées
sont des minutes décomptées. Elle se meurt.

Verdure 2006
(Variante d'un vieux poème de 1995 - sur une idée d'une chanson "I'm a Spy of Love" des Doors)